Los muertos tristes (★★★★✩) de Josep Maria Miró
Por Juan Carlos Olivares — Portada
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TEATRO
‘El cadell’ en el TNC es un lugar vestido de luto, como una catalana ‘Bernarda Alba’
Una escena de ‘El cadell’ en el Teatre Nacional de Catalunya
David Ruano/TNC
04/10/2026 16:34 Síguenos en Google 0:00 Audio generado por IA 0:00 0.5x 0.8x 1x 1.2x 1.5x SUSCRÍBETE PARA ESCUCHAR
El cadell ★★★★✩
Autoría y dirección: Josep Maria Miró
Intérpretes: Mercè Arànega, Lurdes Barba, Màrcia Cisteró, Roberto G. Alonso, Àurea Márquez, Alba Pujol, Rosa Renom, Marc Tarrida
Lugar y fecha: TNC (30/IX/2026)
Entre los autores que escriben sobre la muerte y los que lo hacen sobre los muertos, Josep Maria Miró pertenece a los segundos. También es el dramaturgo de los reaparecidos, esos visitantes disruptivos que él ha bautizado como “teorémicos” en homenaje a Pasolini. Sobre estas dos figuras ha sustentado sus últimos textos y ambas se reúnen en El cadell en un fantasmagórico y rural gineceo. Un lugar familiar para Miró, engullido por las sombras, apartado del movimiento de la Historia, gobernado por machos sin imaginación y hembras sin poder para expresarla. Entre la inmovilidad y la frustración del cambio, vigilada por guardianas de la sumisión. Lugar vestido de luto, como una catalana Bernarda Alba , con las puertas siempre abiertas a la desgracia. De nuevo oscuridad, como la que reina en su obra desde El cos més bonic …, y que Alejandro Andújar ha dado la forma de un minimalista mausoleo de piedra negra.
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La última estancia para un coro de mujeres que se presenta una a una ante el espectador con el aspecto del año de su muerte o evanescencia. Sólo los hombres que representa Marc Tarrida se escapan de esa imagen fijada en el momento de irse. Un texto además voluntariamente narrativo y atravesado por ríos y afluentes literarios. Emerge el Lorca del rictus implacable, las ánimas inquietas de Mariana Enriquez; la venganza descarnada de Jules Amédée Barbey d’Aurevilly, el sino de los abandonados de los cuentos de los hermanos Grimm y el tiempo y el espacio liminar de Allende, García Márquez, Rodoreda e Irene Solà. Y de todas esas corrientes y la atracción irrefrenable por el melodrama, emerge una fuerte voz propia que te arrastra por tres generaciones de silencios, renuncias y brutalidad.
Del texto emerge el Lorca del rictus implacable, las ánimas inquietas de Mariana Enriquez; la venganza descarnada de Jules Amédée Barbey d’Aurevilly
Vidas contadas en pasado presente, excepto el interludio-monólogo que el autor regala a Mercè Arànega. Aquí se impone el presente absoluto para que ella se luzca disertando sobre todo lo divino y mundano. Un torrente verborreico naturalista en una función que se caracteriza por la solemnidad pausada. Un momento de ruptura de estilo y tono para volver luego –bien ligado– a la dimensión fluida. Un monólogo que Arànega explota con todos sus conocidos recursos. De hecho, todas las actrices (Lurdes Barba, Màrcia Cisteró, Roberto G. Alonso, Àurea Márquez, Alba Pujol y Rosa Renom) se muestran muy fieles a sus propias maneras, como si el autor-director hubiera sacrificado cierta coherencia interpretativa por la dimensión simbólica de los personajes. Entre todas ellas destaca también Marc Tarrida, con un interesante recorrido por la masculinidad, del monolito obtuso a la abdicación consciente. Sobre este actor se observa el detalle de discreta calidad del vestuario de Albert Pascual: unas mangas arremangadas, unos botones abiertos y se expresan dos antagónicas maneras de leerse un cuerpo.
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