Nathacha Appanah: “Muchos feminicidios empiezan con una historia de amor”

Por Francesc Bombí Vilaseca — Portada

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Novedad literaria

La escritora mauriciana homenajea a las mujeres supervivientes de la violencia de género en ‘La noche en el corazón’

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Francesc Bombí-Vilaseca

Barcelona

22/09/2026 17:47 Actualizado 22/09/2026 18:31 Síguenos en Google 0:00 0:00 0.5x 0.8x 1x 1.2x 1.5x SUSCRÍBETE PARA ESCUCHAR El audio de esta noticia está generado mediante Inteligencia Artificial

Chahinez Daoud muere a los 31 años en Mérignac, cerca de Burdeos, calcinada por su marido, que antes le ha disparado dos tiros a las piernas para que no huyera. Emma muere en la isla Mauricio a los 30 o 32 años, atropellada por su marido. Nathacha Appanah ( Mahérbourg, Mauri, 1973) está viva y es la autora de La noche en el corazón ( AdN/ Angle), en que trenza las vidas de las dos mujeres asesinadas con su propia historia de maltrato.

“La muerte de Chahinez me sorprendió, porque no solo las mujeres todavía eran, y son, asesinadas por sus maridos en la calle, sino que parecía una ejecución pública. Y ella corrió para escapar, como también había hecho Emma, prima mía, y yo había tenido que correr también para escapar”, recuerda la escritora, que no ha querido hacer un libro periodístico relatando sus muertes sino un retrato a partir de la literatura: “Son situaciones que trascienden el tiempo y me preguntaba cómo se puede expresar en palabras cosas que son imposibles de imaginar”.

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“Ellas habían sido congeladas en su muerte, solo existían como mujeres torturadas, martirizadas, asesinadas, y yo quería decir que en realidad no habían sido vulnerables, sino fuertes”, explica Appanah, que señala que ya antes de morir ellas habían sido silenciadas y era como si apenas existieran para los demás: “La violencia doméstica está confinada dentro de las cuatro paredes de una casa, y cuando se inflige a la mujer hay como un colapso íntimo, es como un ser humano que se disecciona poco a poco. Primero sus sueños, después sus promesas, después su manera de existir fuera, sus amigos, su familia. Luego hay casi un colapso espiritual, porque una cosa es no poder ir a trabajar y otra es no creer más en uno mismo, hasta el punto de que la persona ya no existe para sí misma, su única preocupación son los hijos, cuando tiene, y la segunda es seguir viva. Todo el resto desaparece”.

La escritora, que con este libro ha ganado los premios Goncourt des Lycéens, Femina y Renaudot, sabe de qué habla, puesto que ella misma, en el cambio de siglo, sufrió abusos por parte de una pareja, un poeta y periodista mauriciano a quien en el libro llama, simplemente, HC. “Quiero pensar en cómo una chica de 17 años bien educada y educada, que quería escribir, y que escribía, puede caer en eso. Escribir es una forma de pensar”, dice, antes de añadir que una razón para omitir los nombres de los maltratadores es que no les quería dar espacio: “Al principio quería escribir un libro sin los hombres, ni aparecerían ni se hablaría de ellos. Pero hablando con amigos y familiares de las víctimas decían cosas incluso amables, con mucha misericordia, y eso me hizo pensar en la complejidad. Nos habría gustado que esta gente fuera la encarnación del mal, pero eso no es del todo cierto. Estos tres hombres fueron amados, eran los preferidos de sus padres, porque no es la violencia la que causa la violencia, a veces también está el fracaso del amor y de nuestra sociedad”. Uno era albañil, otro chófer de un ministerio, el otro escritor. No decir sus nombres también es una manera de ir más allá de la revancha: “Mi objetivo es que cuando leas el libro no pienses en los hombres, sino en las mujeres. Desde la venganza el libro sería muy distinto”. Así, se convierte en un homenaje a estas mujeres y por extensión en todas las maltratadas, eximiéndolas de un sentimiento que a menudo las atenaza: “La culpa es un sentimiento muy insidioso, es cruel. A veces es una culpa íntima por amar a una persona violenta; estas historias son complejas porque al principio está el amor, no empezaron con violencia, al contrario. Pero es como un brazalete que se va estrechando, primero suavemente, ni te das cuenta, hasta que un día estás aprisionada y no lo sabes”.

La culpa es como un brazalete que se va estrechando hasta que un día estás aprisionada y no lo sabes”

Y luego está “la vergüenza, históricamente ligada a las mujeres, a los cuerpos de las mujeres, a la manera como son deseadas y amadas, y también a la manera como las mujeres son poseídas. Está la dimensión del cuerpo, que no es solo un cuerpo amado, sino un cuerpo poseído, que pertenece a otro. Y cuando hay historias como esta, la sociedad a menudo se gira hacia las mujeres como responsables parciales de su propia muerte. Y esa es una vergüenza que nunca desaparece”.

Al principio, Appanah pensaba en inventar un personaje ficticio, en lugar de explicar su caso: “No me sentía atrapada por mi historia, simplemente estaba allí, en un cajón, y yo estaba muy enfadada con la chica que era cuando tenía 17 años. Hoy soy capaz de pensar que no es culpa mía, pero durante mucho tiempo me avergonzaba y pensaba que lo era”.

Pasado el tiempo, la escritora no cree que este sea un libro donde encontrar soluciones: “No podemos revertir la muerte del cuerpo, pero sí la social, cultural y espiritual. Nosotros vivimos porque recordamos a nuestros muertos y decimos los nombres de las personas que amábamos, recordamos qué les gustaba, y sentimos que así las mantenemos vivas”.

Francesc Bombí-Vilaseca

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Redactor de Cultura. Autor de ‘Febre amb gel (Fonoll, 2023) y ‘Roger Mas. La pell i l’os’ (Satélite K, 2011). Licenciado en Periodismo (UAB) y en Filologia Catalana (UB)

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